Conscience nomade, et le conte pérégrine en invisible farandole

- Le poème ?- Dire pour dire,non pas l’art pour l’art,ni le langage se réfléchissantLe possible, s’il n’est réalité pensée,tourment du passé et angoisse du néant,mais fécondité du germe ou source diaprée,avenir origine voué à son élan,glisse en nous, souple, souffle, substance incarnéedu temps étreint et pétri subjectivement,dans une attente par elle-même comblée,sa disponibilité, sa joie, puissamment.Si vivre n’est que cette attentive patience,le jour puise à la nuit et s’ouvre au merveilleux,toute silhouette particulière, présence,le vent dans les feuillages, intime et heureux,les nuages lumineux sur l’azur intense,le fier contraste d’un été sombre et radieux.