Mo a dit

Helen travaille de nuit dans un casino comme croupière, et vit dans un
minuscule appartement de la banlieue londonienne, avec sa petite fille de six
ans et son compagnon, Mo, anglo-pakistanais, qui trouve qu'elle est tordue.
Plus que tordue, dit-elle.
Les pensées filent en roue libre – racisme ordinaire, sexisme à la petite
semaine, résistance au quotidien –, Helen somnole, se souvient, rêve et
s'obsède, comme une Molly Bloom de banlieue, en moins frivole.

Vingt-quatre heures dans la vie d'une femme, entre la bouilloire qui fuit et
le sommeil qui ne vient pas, l'avalanche des problèmes matériels et une vie
exiguë qui paraît sans issue.

Le monologue intérieur d'un personnage à la Ken Loach, dans la langue
bouillonnante de James Kelman, toujours au plus près de ce qu'on n'appelle
plus la classe ouvrière.