Il

Livre après livre, Dominique Fourcade s’approche avec anxiété, avec bonheur,
de quelque chose d’essentiel qui se trouve dans la langue, cette langue qui
nous fonde et nous définit dans un mouvement constant. Le travail de Dominique
Fourcade est au cœur de ce mouvement, il va au plus près des mots car il sait
qu’une part de nous-mêmes est là, que nous l’avons consciemment et
inconsciemment mise, et qu’en cherchant la trace comme il le fait, brisant
l’ordre, le rythme, il met à jour l’essence même de notre être. Ce livre qui
se voulait une photographie du motif de la poésie, vu de dos parce
qu'autrement tout est faux, se trouve n'être qu'une grammaire de la fuite. IL
avait docilement posé, mais rien ne pouvait aller comme envisagé, car les
moyens manquent encore. Cependant, plusieurs promesses ont été tenues : c’est
un livre dont le mental tient dans l’épaisseur d’un cil. C'est l'exposé d’une
faiblesse majeure. C’est un poème écrit avec des lettres considérées pour ce
qu’elles sont, des cadavres. Et dont l’envers se pose la question de la prose.
Enfin, le clairon s’était engagé à n’y pas sonner, et a tenu parole.