Il Babbo

« Le voilà qui arrive. “Il Babbo”. Il n’a rien d’italien, c’est ma mère qui
l’est à moitié. C’est elle qui l’a surnommé ainsi pour nous. Avec l’accent, en
tirant sur le “a”. J’aime le sobriquet. Aux heures claires, il sent le
babillage et la bulle savonneuse. Aux heures sombres, il claque comme une
sentence enfantine : “Pas beau !” »

Une semaine sur les routes de France, entre le Var et Paris, dans le sillage
d’une vieille bagnole en bout de course. Il Babbo conduit. Sur le siège
passager, son fils scrute le rétroviseur où défilent les souvenirs d’enfance,
caprices et coups de poker de ce père au destin sinueux et spectaculaire. Qui
est-il ce Babbo, cet homme jovial et interlope : idéaliste patenté ou escroc
aux heures de bureau ? Et qui est vraiment ce narrateur ? Plus un adolescent,
pas tout à fait un homme. Ce voyage, seul à seul, est un moment rare. Père et
fils s’observent, se toisent, se cherchent.
Le long des départementales, c’est le poids des silences et des non-dits que
l’auteur convoie, et l’histoire d’une famille française, en creux, qu’il
explore. Au fil des kilomètres, se croiseront l’Afrique et Barbara, Musclor et
Stefan Zweig, des généraux soviétiques chez Tati, Lee Harvey Oswald et le
porno.