- EAN13
- 9782021266801
- Éditeur
- Seuil (réédition numérique FeniXX)
- Date de publication
- 1978
- Langue
- français
- Langue d'origine
- français
- Fiches UNIMARC
- S'identifier
Une Vie, un rêve, un peuple toujours errants
Mohammed Khaïr-Eddine
Seuil (réédition numérique FeniXX)
Livre numérique
Khaïr-Eddine est un errant, nous le savons : ni exilé vraiment, ni dissident,
ni apatride, ni vraiment banni, même s'il est un peu tout cela à la fois. Un
errant berbère alors ? Un nomade de la langue ? Et aussi hargneux qu'on peut
l'être ? Je suis dur, dit-il, mais il m'est impossible d'en finir, papa étant
l'ombilic réel qui me relie encore aux berbères, à cette engeance qui ne se
torche le cul qu'avec un caillou sec. Alors ? C'est de la parole Khaïr-Eddine
qu'il faudrait vraiment parler, une parole débridée et sulfureuse, méchante et
gagneuse en même temps, qui court à quelques mètres du sol, comme une Erynie
au teint sombre et qui aurait un peu trop duré. Devenue furie, bien sûr, mais
à mi-chemin des déchets et des éléments, ravageuse par le bruit de vent
violent qu'elle fait autant que par les blasphèmes et les mots d'amour qu'on
l'entend quelquefois prononcer. Khaïr-Eddine n'a pas de patrie : il n'est lui-
même que ce bruit de vent et de langue issu du déchet de la vieille
intelligence, ni déchet d'une chose, ni gala d'une autre, mais mémoire :
hurlant de mémoire et bougonnant de solitude, lui aussi inquiétant, si
inquiétant que les gens qu'il ne connaissait pas s'en allaient en rangs
serrés, le plantaient là, seul, grouillant de lui-même, en lui seul. Une
autobiographie ? Oui, si autobiographie veut dire histoire de danse et de
détritus, d'éducation islamique et de crime, de marionnettes, mal conçues, de
conte de bandit (quand le bandit s'appelle Bous'fr et lutte contre le caïd) et
de périple nocturne. Avec, aussi, un peu de ce désespoir triomphant qu'on peut
connaître vers les 2 h du matin du côté du boulevard Richard-Lenoir, debout et
fulminant sur un bord de trottoir.
ni apatride, ni vraiment banni, même s'il est un peu tout cela à la fois. Un
errant berbère alors ? Un nomade de la langue ? Et aussi hargneux qu'on peut
l'être ? Je suis dur, dit-il, mais il m'est impossible d'en finir, papa étant
l'ombilic réel qui me relie encore aux berbères, à cette engeance qui ne se
torche le cul qu'avec un caillou sec. Alors ? C'est de la parole Khaïr-Eddine
qu'il faudrait vraiment parler, une parole débridée et sulfureuse, méchante et
gagneuse en même temps, qui court à quelques mètres du sol, comme une Erynie
au teint sombre et qui aurait un peu trop duré. Devenue furie, bien sûr, mais
à mi-chemin des déchets et des éléments, ravageuse par le bruit de vent
violent qu'elle fait autant que par les blasphèmes et les mots d'amour qu'on
l'entend quelquefois prononcer. Khaïr-Eddine n'a pas de patrie : il n'est lui-
même que ce bruit de vent et de langue issu du déchet de la vieille
intelligence, ni déchet d'une chose, ni gala d'une autre, mais mémoire :
hurlant de mémoire et bougonnant de solitude, lui aussi inquiétant, si
inquiétant que les gens qu'il ne connaissait pas s'en allaient en rangs
serrés, le plantaient là, seul, grouillant de lui-même, en lui seul. Une
autobiographie ? Oui, si autobiographie veut dire histoire de danse et de
détritus, d'éducation islamique et de crime, de marionnettes, mal conçues, de
conte de bandit (quand le bandit s'appelle Bous'fr et lutte contre le caïd) et
de périple nocturne. Avec, aussi, un peu de ce désespoir triomphant qu'on peut
connaître vers les 2 h du matin du côté du boulevard Richard-Lenoir, debout et
fulminant sur un bord de trottoir.
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